C'est douloureux l'hiver. C'est douloureux. Le monde est vide, et dehors, tu es seule. Toujours. Et tu te bats contre le froid, et personne n'intervient. Tu te bats. A ta façon. A couches de laines. Cet hiver là, le froid ne me faisait plus rien. Je me laissais aller à un tout autre combat. Mon coeur était glacé, déjà, et le sang dans mes veines cessa de s'écouler je crois. Je marchais, machinalement, parce qu'il faut bien aller quelque part. Il faut bien. Par ce que le jour où tu t'arrêtes, en fait, c'est le jour de ton départ. La fin. La mort. ça fait peur, n'est-ce pas ? Assez peur pour m'empêcher de renoncer en tout cas. Alors j'avançais. De travers. A pas lents. Plus personne ne m'attend. Le froid me giflait les joues et me brûlait les doigts. Mais le froid, qu'est-ce que c'est, à côté du trépas d'un coeur trop amoureux ? J'avais des larmes pleins les yeux. Pas parce que j'étais triste. Quand je suis triste, je fais l'effort de sourire. Je pleurais juste pour évacuer le peu de choses qu'il me restait. Pour être sûre d'être bien vide. De l'intérieur. Ne plus penser. Ne plus entendre cette fois qui se cognait à mes tympans. Et oublier ces vieilles images, ces vieux souvenirs, qui tourbillonnaient incessament.
- Bonne année mademoiselle..
Bonne année. Oui. Merci monsieur. Elle ne sera certainement pas pire que celle qui vient de finir. Il est drôle lui. Avec son sourire inquiet pour une inconnue bien paumée. En mal du pays. Mal de lui. Il est contagieux, son sourire. L'année commencerait presque bien. Merci monsieur.
- Bonne année mademoiselle..
Bonne année. Oui. Merci monsieur. Elle ne sera certainement pas pire que celle qui vient de finir. Il est drôle lui. Avec son sourire inquiet pour une inconnue bien paumée. En mal du pays. Mal de lui. Il est contagieux, son sourire. L'année commencerait presque bien. Merci monsieur.
